Swedenborgs Blick“
Im Riss des Gewohnten öffnet sich ein anderer Himmel.
Nicht Krankheit allein, sondern Offenbarung des Unheimlichen:
die Welt antwortet in Gestalten von Engeln und Schatten.
Vielleicht nur Spiegel unserer Freiheit, vielleicht Archetypen des Unbewussten –
doch immer ein Ruf zur Metamorphose:
dass wir unser Sein nicht im Lärm der Alltäglichkeit verlieren,
sondern im Schweigen jene Stimmen hören,
die uns zur Verantwortung vor unserem eigenen Entwurf rufen.
Der Gedanke ist kein Ursprung.
Er schimmert erst, wenn der Leib schon geantwortet hat, wenn die Welt längst Resonanz gefunden hat.
Tat und Gedanke sind Spiegelungen desselben Stroms – nicht Anfang und Ende, sondern zugleich.
Im Schweben dazwischen erfindet sich das Ich,
verstrickt in Konstruktionen, die es für Wahrheit hält.
Ein neuer Lauf im hermeneutischen Zirkel beginnt – vielleicht der letzte.
Nicht aus Müdigkeit, sondern aus der Klarheit, dass jeder Zirkel ein Ende trägt, das zugleich Anfang ist.
Kairos – der Augenblick, in dem das Offene sich enthüllt.
Chronos – die Last der Zeit, die im Zählen und Strecken uns bindet.
Heute arbeiten sie nicht gegeneinander, sondern miteinander:
Der rechte Augenblick wird getragen vom Fluss der Zeit,
und die Zeit selbst findet Sinn im entschiedenen Augenblick.
So ruht meine Motivation nicht im Willen, sondern im Geschenk der Fügung:
dass Denken sich wieder aufspannt, dass der Zirkel sich dreht,
und dass im Spiegel des Anfangs schon das Ende leuchtet.
Manchmal folgen wir Träumen wie Schiffen im Nebel.
Doch wer prüft, ob der Kurs aus eigener Hand stammt –
oder aus der Strömung eines fremden Meeres?
Heidegger hätte gesagt: Das Dasein ist immer schon unterwegs.
Kafka würde hinzufügen: Wachheit ist nur ein gemeinsamer Traum,
in dem wir einander die Fremdheit übersetzen.
Und irgendwo zwischen beiden Stimmen
liegt ein Wikinger unter einer grünen Decke
und will einfach nicht geweckt werden.
Kant schrieb: „Ich kann, weil ich will, was ich muss.“
Ein Satz von stolzer Selbstermächtigung, getragen von der Idee,
dass Wille und Pflicht sich in der Vernunft versöhnen.
Doch manchmal entgleitet mir diese Harmonie.
Ich muss etwas tun,
weil das Leben es fordert.
Aber mein Können bleibt aus,
und mein Wollen zerbricht an der Kante des Unmöglichen.
Vielleicht liegt darin eine Wahrheit,
die Kant nicht aussprach:
Dass der Mensch nicht nur am Können wächst,
sondern auch am Scheitern an dem,
was er tun müsste –
und doch nicht vermag.
Ich habe mir den Text des Albumcovers bzw. Inlays von ChatGPT übersetzen lassen mit Hinweisen auf meine Projekte : Existentialismus, Psychologie, Soziologie und Cannabis
„Thick as a Brick“ – zentrale Passagen auf Deutsch
[Eröffnung]
Wirklich,
Dein Verstand ist eng wie ein Backstein.
Du drehst dich in dir selbst,
hast die Welt vergessen,
und sie vergisst dich.
Du bist zu jung, um zu urteilen,
doch alt genug, um zu verurteilen.
Du hältst dein Spiegelbild für die Wahrheit,
und wenn sie dir nicht gefällt,
drehst du sie um.
[Kindliche Anklage – Stimme Gerald Bostocks]
Ich sehe die Männer in ihren Anzügen,
sie sprechen von Gott und Moral,
doch ihre Hände kleben am Geld,
und ihre Münder am Glas.
Sie nennen mich verdorben,
weil ich die Lügen erkenne.
Sie nennen mich verrückt,
weil ich laut lache
über das Theater,
das sie Leben nennen.
[Reflexion – Bruch im Ich]
Es ist nur ein Spiel,
doch wir spielen es mit Blut.
Du gehst deinen Weg,
ich meinen –
vielleicht treffen wir uns,
wenn der Regen aufhört
und wir merken,
dass wir die ganze Zeit
dasselbe Lied gesungen haben.
[Schlussstimmung]
Und am Ende
bleibt ein leeres Feld,
ein Spiegel,
und ein Kinderlachen,
das die Mauern zerkratzt.
Wir alle sind dick wie ein Stein –
doch manchmal fliegt ein Gedanke
wie ein Vogel aus dem Käfig
und wirft einen Schatten
auf die Welt.
Zur Auswahl der Wörter zur Wahl des Jugendwortes des Jahres 2025
Ich lese die Worte, die da kommen sollen – aus dem Munde der Jugend:
„Das crazy.“
„Sybau.“
„Goonen.“
Um was auszudrücken? Ihre Gefühle zur Gesellschaft? Zum Anderen?
Nicht als Scherz. Nicht als Dada. Sondern als Spiegel eines Sprechens, das sich längst abgewendet hat – von der Welt, von sich selbst, von jedem Versuch, sich zu begreifen.
Was bleibt von Sprache, wenn sie nur noch zuckt?
Diese Begriffe, so heißt es, seien kreativ, nah an der Lebenswelt der Jugend. Und doch: Ich höre darin kein Leben, sondern eine Flucht. Eine Flucht vor Tiefe, vor Ambivalenz, vor der Zumutung, Bedeutung zu tragen.
„Tot“, sagen sie, wenn es still ist und die Resonanz zur Welt fehlt.
„Lowkey“, wenn sie nicht sagen wollen, was sie wirklich denken.
Und „Sybau“, wenn der Mitseiende stört.
Man huldigt dem Nonsens wie einer ästhetischen Geste.
Doch der Nonsens ist längst kein Spiel mehr.
Er ist eine Schutzschicht geworden gegen das Unaussprechliche.
Eine sprachliche Sedierung.
In dieser Fragmentierung des Sagbaren zeigt sich ein größerer Riss – einer, der durch unsere Schulen geht, durch Familien, durch die Städte, durch die Zeit.
Kinder kommen zur Welt in ein Dickicht aus Lärm und Ablenkung,
ohne Erzähler,
ohne Zuhörer,
ohne Resonanz.
Ihre Sprache wächst nicht. Sie verharrt. Sie kompensiert. Sie kapituliert.
Wir feiern ihre Wortwahl –
aber wir hören nicht mehr hin.
Wer das Unverständliche feiert, um sich vor der Komplexität der Welt zu schützen,
der verliert am Ende nicht nur den Sinn –
sondern auch das Ich, das ihn hätte aussprechen können.
Spiegelfragmente des Mitseins 